Ella se desliza en un vaivén de confusas sensaciones. Quiere hundirse en el mar que alguna vez la vio llorar. De sus ojos se desprendieron lagrimas, de sus lagrimas se desprendieron deseos, de sus deseos se desprendieron ilusiones, de estas se desprendieron desengaños, de estos se desprendieron mentiras, de estas palabras, de las palabras hechos, de los hechos determinaciones...de estas despedidas, adioses, llanto y mas llanto, un abrazo, una caricia y se apago. La luz que encandilaba su mirada finalmente fue apagada.

Rostros desconocidos la vieron pasar. Sus pensamientos se sublimaron hasta volatilizarse. Se desvanecen sus macabras ansiedades. Que hora seria se pregunto..afortunadamente lo dedujo por sortilegio. Se mimetiza con la aguja que va y viene sin parar para descansar. Así era ella. Frágil como una aguja pero intermitente como su recorrido.

Sospechaba las vueltas del destino. Casi sin saberlo lo esperaba en su puerta. Tardo un poco tubo hasta tiempo de fumarse un cigarrillo. Aquel que acompaña cuando la espera se hace eterna. Se contradijo pero ella es así. Es ingenua pero perspicaz.

Trata de pasar desapercibida, nunca se corre el pelo de la cara, para no mirar hacia ningún ángulo ni ser vista por individuos ajenos. Le da miedo lo desconocido pero sin embargo sigue su camino, no se detiene. No se mira en los espejos, huye de su figura, trata de salir de si misma, trata de inventarse un personaje que jamás podrá interpretar. Quiere ser una muñeca de porcelana, de esas que todos miran pero que nadie se atreve a tocar por miedo a que se quiebre. De esas que la gente teme pero que igual se detienen a mirarla.

Su figura se quiebra ante el espejo cuando se da cuenta que no puede ser esa muñeca que tanto quiere, se da cuenta que es de carne y hueso, se da cuenta que su piel es tibia, que se mueve, que en vez de quebrase ante movimientos bruscos se quiebra ante palabras tristes. Y que entonces? No lo se, ella no tiene esa sonrisa dibujada en el rostro, solo de avecina de manera irregular e inconstante.

Las muñecas no se quiebran solo con palabras, solo aguardan en silencio a que alguien tome vida por ellas.

3 am

Nos desvanecemos como cenizas que flotan en el aire, las barre el viento y vemos nuestros sueños volar a traves de un telescopio que capta el anhelo preciso...inquieto...descuidado...y nuestra memoria choca contra nosotros mismos y nos destroza...irreparable e insensible...,.volvemos a nosotros mismos y nos rompemos en lagrimas...

Naufragios

En la quietud de otra noche que se va, me abstengo a cualquier movimiento que pueda llegar a realizar mi cuerpo. Solo el mar, el silencio y yo, desterrando en aquel silencio tortuoso aquello que el tiempo se llevo de mis manos pero que esta ahí todavía, delante de mis ojos. La que se mueve ahora no soy yo, es mi ser yendose de mi cuerpo, para verme a mi misma desde ojos ajenos, la incapacidad de no entender mis acciones me deja perpleja y llena de dudas. Volveré a mi?

Si. Pero no todavía. Paseo por la ciudad a escondidas de los hombres, de los autos, de los edificios, de cada rincón recorrido con mis piernas, pero ya no me pertenecen, hacen como si lo fueran, pero no lo son. No puedo salir de ese ser extraño en el que me he convertido trato de palpar mis brazos mi rostro pero me es imposible, es como si me desintegrara al tratar de tocarme.

Cada rincón tiene una historia y algo que decir, ahora solo somos la ciudad fantasma y yo, que al presenciar el silencio absoluto, las palabras que la ciudad tiene escondidas por doquier salen a la luz y me hablan. Será a mi? Al ser que ahora se apodera de mi cuerpo o la que solía ser? De cualquier manera las palabras que brotaban inevitablemente me resultaban familiares, ya había pasado por allí, ya había llorado, ya había esperado y escapado, y vuelto nuevamente.

Me pregunte una y otra vez el porque de no poder de dejar de pensar, de querer sentir, de querer hacer todo a la vez y que el día cierre con la nada misma. Era precisamente adonde había llegado aquella noche. Yo, la nada, la noche, las calles, el silencio ensordecedor y las palabras mudas porque yo no podía volver a repetirlas, solo existen en aquel tiempo.

Como si hubiera quedado sin habla, no pude pronunciar nada y nada. A merced de mis deseos decidí que el viento me dijera donde ir, mis deseos fundados en la idea de ser libre de todo pasado, todo futuro y de aquel tiempo presente que se estaba convirtiendo en algo confuso.

Es en la credulidad de mis antepasados donde se desvanecen los escombros. Donde se filtran mis mas oscuros pensamientos para quedarme boca arriba mirando hacia el cielo y sentir que me ahogo en la inmensidad.

Morning Glory

En una habitación poblada de muebles como si fueramos los que habitaban el lugar, alli nos encontrabamos. Yo me estaba preparando para salir a la calle, no se hacia donde iria. Vos estabas sentado en un sillon leyendo algo y mientras cada uno se entretenia con su actividad nos hablabamos. Nos veiamos felices. De golpe entra en escena una señora que no se quien era, pero la conociamos y le teniamos cierto aprecio. Al entrar a la casa veo que no esta sola, entra con su hija, nos la presenta. Vos como si nada te pones hablar con ella como si ya se conocieran. Una nube de celos tiño aquel dia, no pude soportarlo, a ellas las eche de la casa y a vos te pregunte si la conocias o si la querias conocer. Tus palabras de negacion y de evacion al tema me hicieron entrar mas en duda. Me despido de vos, mientras pienso por dentro, otra vez lo mismo, para que volvimos a hacer rodar esta rueda que ya cambio de rumbo hace tiempo. Pero se sentia bien. Y de golpe una sensación de alivio llego a mi mente cuando recorde quien se hospeda en mi ahora. Senti una confusa sensación en el pecho, como de un entrañable dolor. Me voy. Agarro mi bolso, salgo a la calle, era un hermoso dia soleado, era de mañana, y hacia mucho frio. Una vez ahí miro hacia ambos lados de la calle por unos instantes. Elijo uno de ellos y empiezo a caminar. No se que paso con vos, no volvi a la casa, no volvi a esa calle, no volvi a esa mañana. Nunca mas.

El fotógrafo es un creador solitario. Carga su instrumento y mira, elige de la realidad un pedazo, lo pone en el rectángulo, dispara. El pensamiento acompaña cada movimiento del dedo sobre el gatillo. El ojo interpreta la realidad, codifica, decodifica, construye, deconstruye, inventa. El ojo observa, investiga, busca en soledad el momento exacto, intuye, selecciona, imagina.

La soledad del fotógrafo se reitera en el momento de la edición, cuando ya concluidos los disparos toca quedarse con las mejores imágenes. Es un proceso íntimo, personal, en el que intervienen los años de experiencia, la sensibilidad, la intuición, los libros mirados, las muestras que se recorrieron, los diálogos sobre otras imágenes que estuvieron sobre la mesa, el camino propio indicando el próximo paso: quedarse con una.

Una cama perdida en el espacio, un cigarro, poca luz,. El dia convertido en noche, por ende la noche convertida en dia. Mejor dicho, no existio el tiempo ni el espacio. El retorno del alma en paz, sin preocupacion por el que vendra. Las cenizas se esparcieron ante el primer llanto. Me pediste que no soltara la soga, todo se echo a perder cuando el dia se hizo realmente de dia. Lo anterior fue confundido con un sueño perfecto. Fue un sueño perfecto. Y de golpe abri los ojos. Que brillantes los primeros rayos del sol que rozaron mi piel aquella mañana. Hacia calor, todo brillaba, no quise dormir, me subi al primer tren que paso y viaje sin parar.

Tu contradiccion, mi adiccion. 

En un secreto invernal donde las hojas sobrevuelan por sobre mi cabeza, mi cuello se endereza para mirar por la ventanilla. Esta tan empañado de memoria inverosimil, es acaso omnisciente o precisamente inconsciente? Nunca comprendi la leccion, a las hojas secas se las lleva el viento, de nada sirve soplarlas. Alli estaran el otoño siguiente esperando mi regreso...